POLÍTICA-MIENTE INCORRECTO

Blog del poeta Alejandro Céspedes con reflexiones, artículos, opiniones, etc. sobre actualidad, literatura o política, desde un punto de vista muy poco epicéntrico.

A veces me veo a mí mismo nadando en medio del mar hacia una isla que ese otro que también soy yo ni ve ni sabe que existe.

Todos los textos de este blog están protegidos bajo licencia.
“Amo más que nunca la poesía como creación extrema del hombre, me siento como siempre un aprendiz, sé que he escrito algo relativamente diferente, no me interesan el éxito literario ni la fortuna ni tampoco la farándula "socio-literaria", busco lo abierto”.
Extracto de una carta de Roberto Juarroz a W.S. Merwin, traductor de su obra al inglés, que yo podría firmar perfectamente. Incluida como epílogo a Décimocuarta Poesía Vertical. Fragmentos Verticales, Emecé, Buenos Aires, 1997.

EL ÚTERO DE LA INCERTIDUMBRE


Un pequeño gesto, como todos los gestos que de forma inapreciable vuelven a unir de pronto todas las conexiones neuronales que se han ido formando con nudos apretados en la infancia, ha desplegado debajo de mis ojos un mapa topográfico que descifró, o me hizo recordar, que ya sabía lo que ese gesto me estaba desvelando.
Muchas veces los recuerdos se nos ofrecen como pistas, como migas de pan, para volver a algo que ni existe en el momento real que lo produce ni ha existido nunca en ese territorio al que quieren conducirnos.
He abierto el pozo. He dejado caer, al final de la cuerda, un cubo de zinc, el cubo, ese cubo que es todos los cubos, sobre la superficie circular del agua. He llenado el tubo de ensayo que Inés Marful me envió para su proyecto mágico: Water Memorial. Ya tienes tu agua, Inés, ahora le queda hacer el viaje más extraño de su milmillonaria existencia. Lo hará metida en un sobre.
Ese gesto, decía, me ha hecho recordar algo que para la inmensa mayoría será extraño. Al ver mis propios ojos reflejados en el fondo del pozo me he dado cuenta de que ese reflejo me ha acompañado siempre.
Todas mis casas han tenido un pozo.
A los 5 años ayudé a construir el primero. "El trabajo del niño es muy poco pero quien lo desprecia es un loco", decía mi madre", así que me dieron una pala y estorbando más que ayudando me hicieron partícipe de la revelación de que, al cavar , debajo de la sólida tierra corría el agua. El niño no sabe cómo llega, ni de dónde, ni hacia dónde, ni por qué esa insistencia en querer acercarse a la superficie pero no atreverse nunca a traspasarla. Muchos años después descubriría que el hombre también lo ignora. Se engaña tratando de explicarse al designar cosas que no deben tener nombre: acuífero, fuente, manantial, sistema pluviométrico ... Para un niño de cinco años estas cosas tan simples son milagros y esa locución adverbial lo explica todo.
Cuando mis padres se fueron de esa casa y compraron otra más cerca de Gijón lo primero que se hizo, antes que la casa, fue otro pozo. Este conoció la mecánica de las bombas de extracción. Pero el cubo de zinc y la cuerda colgando de la roldana, no sé si como adorno, como símbolo o como recordatorio del esfuerzo, formó parte indisociable de la escena. Pero ser consciente de que es posible y mucho más hermoso, antes que abrir un grifo, romper la quietud del agua, su silencio, ver esa luz extraña del fondo de los pozos que en realidad, como sabía muy bien Claudio Rodriguez, viene del cielo, es realizar un viaje simultáneo hacia todos los tiempos.
Los millones de seres que habitan las ciudades están privados de estas cosas extrañas. Y sobreviven bien. Como los niños que creen que la leche y el zumo de naranja vive en los tetrabrik. Los ojos de la vaca, el olor del establo o del azahar les son perfectamente prescindibles. Y sobreviven bien.
Hoy me he dado cuenta, de esa forma en la que a veces se da uno cuenta que está vivo, de que la casa en que vivo tiene pozo. Se va cerrando otro círculo más. No me había percatado cuando la elegí de que tener pozo era una cuestión tan trascendente.
Otra de las revelaciones que produjo ese gesto fue volver a saber que el agua siempre había sido la misma, o mejor aún, que ese agua podría ser cualquier agua, una parte del todo o todo el agua. Y que no estaba aquí. Que no está aquí, que aunque vacíe el pozo y la malgaste sabe volver de nuevo. Ella elije las formas, probablemente vino como escoria de otra estrella, apagada, como se apagará todo lo que ahora brilla visto desde el espacio y de la tierra.
Eso es lo maravilloso del proyecto que propone Inés Marful. Podría ser agua del Nilo, del Himalaya, de cualquiera de los ríos de Australia, de cualquier mar, de un vaso que haya bebido alguien en un siglo inexacto de la historia, del cuenco de las manos del inexistible (me lo acabo de inventar, pero le va bien al texto) y primigenio Adán. Podría ser el agua que escapó de algún planeta de alguna otra galaxia. O no.
La incertidumbre es el único fenómeno de proporciones míticas al que tenemos acceso de forma cotidiana. Cuánto lo siento por los poetas de la certidumbre. Qué lástima que no sepan o quieran perderse en lo inexacto. Lo predecible mata o ya está muerto, es la matriz del aburrimiento.
“Sólo al agua le ha sido concedido el elevarse. Abandonar la tierra. Separarse del barro que endurece y afirma las pisadas de los hombres. Formar parte del cielo y alejarse. Huir sin dejar rastros... sólo el agua, alma sola, sin cuerpo, revive sin cadáver. Pero no tú, no yo, polvo con forma amasado en el fango de los días”.
Así, vertiendo el contenido de este tubo de ensayo que Inés Marful propone en su proyecto, ese pequeño gesto recompone todas las conexiones de este mundo. No importa dónde se eche, porque si quiere, si sabe, en su innecesaria inconsciencia, algún día, quizá por alguien muy distinto y muy distante a mí, pueda volver a ser sacada de mi pozo.
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Flores en la cuneta en EL CULTURAL-El Mundo (08-01-10); Francisco Díaz de Castro

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